Ne pas être allé au bout
ni pouvoir
créer avec ses mains
tu te glisses des doigts
la déception de soi sans appel
flaque de mercure
sans serrure
où se projeter
tombe goutte à goutte
au sol dégoûtée
devant la porte d’entrée
de l’autre côté
une merde séchée en forme d’escargot
vide-poche de soi jeté aux chiens
sans ambitions véritables
ni liens suffisamment solides
tu t’enlaces
le froid arrive
une fois la passion désertée
tu te retrouves figurante violente
dans un décor
de plus en plus difficile à occuper
t’a laissée personnage secondaire
de ta propre vie
(…)
hors d’atteinte